Puedo sentir esas manos, sentirlas temblar, como si todo acabase allí. Y puedo ver esos ojos, aún los puedo ver, cerrándose... En Agosto el frío hace inútil el brillo del sol, que no sirve para dar calor. Y si pudiera darte mis manos, armado tu sueño volverá a tener voz. Y si pudiera decir lo que siento, convirtiendo mi angustia en canción.
Llegará la victoria en harapos, el nuevo día traerá su Sol. Llegará caminando descalza, sobre el suelo que un día la sepultó... Entre sus manos la sangre caída. Sobre las grietas que dejó la herida. Llegará con sus pasos, tan tímida... Como el Sol. Como el día.
"¿no están las sábanas pegajosas de sangre amantes? ¿y llena de sangre la pulpera y sus ojos celestes? ¿ahogados en sangre? ¿y la calandria hundida en sangre y la gloria del día con las alas empapadas de sangre sin poder volar? ¿no hay sangre en la penumbra de tus pechos amada?" J. Gelman
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